Não sou de falar dos outros. Da vida dos outros. Não quer dizer que não fale, mas evito e não me sinto bem com isso. Da minha, falo pelos cotovelos. Pelo menos quando sinto um mínimo de empatia e confiança, e mesmo assim receio muitas vezes expor-me em demasia.
Na mesma medida, imagino que os outros tenham mais que fazer que falar e comentar a minha vida. Sempre fui assim. Desde o momento em que os meus irmãos mais velhos, já casados e que não me ligavam senão no Natal e aniversário... se reuniram com a minha mãe, para manifestar preocupação por eu ir todos os dias para escola com uma bola de basquetebol (durante a minha adolescência) "porque não era de menina", que constatei com espanto que não sou tão invisível quanto pensava e gostava, e que afinal sob aquela capa de indiferença se escondia uma profunda preocupação pelo meu bem-estar.
Assim, ainda hoje constatei que continuo tão ingénua como aos 14 anos. Mas convenhamos... epá com uma vida tão sumarenta como a nossa, como podemos pedir às pessoas que não falem de nós??? Que lhes ficaria para comentar? A senhora da mercearia que rouba nos pesos, a crise económia, ou PIOR - Deus nos livre e guarde- dos seus próprios problemas??? C´horrooooooor.
3 comentários:
É de baterem com o cotovelo nas mesas, fica aquela dorzinha... :)
Parece-me uma bela vida com todos os defeitos a que tem direito :)
inesf, não sei se é o caso, mas esse costuma ser um dos motivos. Outros são pura crueldade e também passa muito por olhar para a vida dos outros para não se olhar para sua vida patética. C'est la vie...
Se a vi? Vi-a toda ;)
É o mal que sempre andará por cá, o outro pensará que sabe sempre mais.
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